là où les lumières se perdent

yeah, i had all kinds of tragic reasons for feeling sorry for myself. being fifteen didn't help. sometimes i thought that being fifteen was the worst tragedy of all.

(aconite) une croix, faite de rouge. une mine, ruinant leur petite gueule à travers le papier. une risée à l’apostrophe d’un rire alarmant. un naturel mépris, pour eux. pour lui – non - pour ce qui le constitue. une aversion pour ces petits os faibles, cette fragilité intouchable ; ironie à l’arôme amère, peste toute puissante dans son talent de détruire, décimer. le genre humain. rien de plus qu’une piètre pièce d’un art plus grand. si ce n’est une tache. un intrus parmi les beaux. une maladie auto-immune en elle-même. y aura toujours ce jugement, cette répugnance, envers ces êtres, ces microbes à l’allure prétentieuse, malgré les sourires, les artifices. une illusion dans laquelle azaël se fond. lui, pourtant pas plus différent des autres.

lui, identique aux autres.
probablement juste lui, se vengeant des autres.
surement de lui-même.

(marigold)  carcasse constituée de concepts, d’hypothèses. des si et des admettons. une humanité sujette à une étude approfondie – le corps imposteur. si la douleur est censée faire mal, pourquoi ne jamais la ressentir ? qu’est-ce que ça fait de regretter ? est-ce que ça fait mal aussi ? est-ce un ressenti totalement différent ? des ressentis comptés sur les dix doigts de la main, limités au plus petit nombre. Des répétitions. une quête à toujours satisfaire les meilleurs d’entre eux.

le premier doigt. la fierté.
le deuxième. le plaisir.
puis le troisième.
le quatrième.

et une quête à éviter le dixième.
comment le vide peut-il être une émotion, lorsqu’il n’est fait de rien ?
et surtout - pourquoi est-il si déstabilisant.

(love lies bleeding) le repenti. la sagesse. la seconde chance. la grâce. ce n’est pas réservé à toutes les âmes. il y est des monstres auxquels même le diable ne veut rien avoir affaire. des cas perdus pour qui on ne peut plus rien faire. leurs cadavres ayant sombré au fond des abysses, consumés par quelque chose de plus grand, d’un pouvoir infini : la folie. azaël est l’un des leurs. une menace fatidique qui rode dans l’ombre d’une banalité terrienne. tenter de sauver autrui, le remettre dans le droit chemin, une impulsion incroyablement humaine ; qui toutefois dans cette situation pourrait évoluer en une stratégie mortelle. un jeu auquel il faut bien se préparer avant de penser le commencer.

(lobelia) poigne sévère, bagou tranchant – impitoyable – l’hésitation inexistante, cruauté sincère dans la manière dont elle opère : avec l’intention de faire mal, de laisser des traces. hanter. lire la panique, la peur, c’est ça, le gain. une once de pitié qu’ils réclament, imaginant qu’il y a encore un peu de compassion - d’humanité, là-dedans. sans se douter que les lamentes ne font qu’assaisonner à la perfection le plat de résistance. ça ne sert à rien de lutter, les dés sont déjà jetés.

son petit jeu - parfaitement perfectionné. une torture psychologique balancée entre une attitude séraphique et un revers funeste.
une jolie face ne veut incontestablement pas dire un joli cœur.

(narcissus) apollon qui n’existe que dans le reflet du miroir. des beaux yeux qui ne battent que pour lui. un paon à l’ego maître, surdimensionné, désir viscéral de accroître jusqu’à faire du monde son domaine. vision réduite à ce qui ne peut qu’apporter, matériellement, émotionnellement. tout est bon à collectionner - les compliments, admirations, les amis aussi. surtout les dommages collatéraux. tout ce qui permet d’écraser. d’être supérieur. un surhumain. pourquoi pas même un dieu. suprêmement validé par ses pensées. par-delà les règles.

l’humanité même.

(devil’s snare) dissimulé dans la pénombre, protégé derrière ses petits gants, ce sourire d’or, cette bonté inhumaine. monsieur amant, monsieur voisin, monsieur ami, monsieur serviable,  monsieur sauveur, monsieur mari. monsieur tout le monde dans ses bottes de sept lieux. une usurpation constituée de mensonges tous plus surfaits les uns que les autres ; et tous aussi convainquant que l’autre. on ne suspecterait cette bienveillance gratuite, ces élans généreux, encore moins cette personne humble, qui ne semble jamais se mettre en avant et qui pourtant le mérite. on l’aime azaël. c’est une bonne personne. il est exemplaire.

il a une femme, un foyer. des amis qui peuvent compter sur lui. un boulot honorable et incroyablement humain. un bon fond. une serviabilité en or.

azaël ? il ne ferait pas de mal à une mouche.

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(i.) — personne ne se doute de son attitude de maniaque qu'a un plomb qu'a pété quelque part dans un coin de sa tête, pas au premier abord du moins. pas quand azaël se tient bien droit dans ses costumes impeccables, sa fiancée au bras, un verre de champagne dans l'autre, à aveugler les demoiselles par-ci par-là avec ses sourires sortis tout droit d'une publicité dentaire. si on se concentre suffisamment cependant, on peut apercevoir la façon dont ses doigts creusent les hanches de sa dulcinée, la grimace forcée de cette dernière. ce ne sont que des détails auxquels personne ne porte attention, malheureusement. qui donc serait suspicieux pour douter de la bonne nature du preux, cet honorable chirurgien apparu de nul part pour sauver tant de vies ? personne. pas lorsqu'il offre des sommes vertigineuses pour des associations pour enfants orphelins et autres causes humanitaires. sa fiancée s'agite à ses côtés ; pour les invités compatissants, elle semble concernée. pour les plus intimes, elle ne croit pas un mot du pipeau que son futur époux raconte. si l'on prêtait attention à ses moindres faits et gestes, on pourrait le voir glisser quelques mots à l'oreille de sa fiancée, la mâchoire tendue et les doigts serrés autour de sa coupe, comme s'il est énervé. on pourrait également voir l'étincelle de peur qui agite un bref instant les prunelles de sa douce, avant que cette dernière ne craque un sourire tremblant en le repoussant légèrement de son épaule, les invités rassemblés riant de leur comportement qu'ils décriraient tous d'amoureux transis. pauvre d'elle, diraient-ils s'ils savaient ce qu'il se tramait vraiment sous cette façade de couple engagé et heureux. parce qu'une fois les rideaux tombés, les invités partis et les verres vides, le véritable azaël apparaît. il enfile une blouse blanche dissimulée au préalable, ses doigts fouillent la poche pour en sortir un scalpel usé, qu'il fait glisser entre chacun de ses doigts avec expertise. sa fiancée ressemble à une statue de marbre sur le canapé, figée comme si le scalpel se trouvait juste contre sa gorge, sous sa pomme d'adam qui descend et monte en rythme avec chacune de ses respirations. lui, ça l'amuse, un sourire qui étire ses lèvres de chat vers le haut. il peut la sentir d'où il se trouve, cette peur qui coule des pores de sa peau. il y a un avertissement dans ses yeux, et elle sait que c'est du à sa conduite de ce soir. elle est véritablement piégée dans ce cauchemar, et le réaliser est toujours la partie la plus dure à supporter à la fin de la journée. aussi, lorsqu'il part, elle reste pétrifiée sur le canapé pendant plusieurs heures, comme si la menace plane encore sur sa tête, comme s'il allait resurgir de la porte d'entrée en criant surprise et l'égorger sur le champ. l’homme n'a pas que ça à faire cependant, il sait qu'elle se tiendra à carreaux, comme à chaque fois qu'il lui rappelle ce qu'elle pourrait perdre dans cette histoire si elle essayait de s'enfuir ou encore mieux, de faire la victime et de demander de l'aide. la seule fois où c'est arrivé, c'était à leurs débuts, et elle avait rapidement compris lorsque l'homme à qui elle avait raconté ses petits secrets s'était retrouvé dans une morgue le lendemain, dû à un accident des plus étranges et inexpliqués. tout se déroule toujours comme prévu, rien ne va jamais à son encontre. lorsqu'il rejoint son appartement, la cave est déjà ouverte, les néons clignotent de manière peu accueillante. pourtant, c'est avec plaisir qu'il inhale l'odeur de désinfectant dans la pièce, prenant soin de refermer la lourde porte derrière lui. des pieds dépassent de la table d'opération au milieu de la pièce, son livreur attend avec un air sterne de l'autre côté. lorsque la journée se termine, azaël a encore du travail sur les mains. (ii.) — ses lippes portent toujours cette arme au bec, un anesthésiant cylindrique qui fume au rythme du temps qui découle de ses pauses multiples durant lesquelles le blond ne fait absolument rien. Une cigarette, ça se déguste tel un vin. on y concentre toute son attention pour un meilleur goût, sans quoi il n’a plus grand intérêt. (iii.) — multiples domiciles le voit déambuler de manière inconsistante, toutes avec le but bien précis de tromper, propager cette illusion d’être le parfait voisin trop occuper par les voyages d’affaires et ses heures à la clinique pour embêter qui que ce soit. certains ont la chance de le voir participer à des fêtes de quartier, voire même de cohabiter avec. une stratégie différente cherchant tout simplement à faire valoir son bon côté, tisser des liens qui pourraient se trouver utiles. (iv.) — il aime les films d’horreur. les nanars comme les chefs-d’œuvre, il discrimine pas, tout lui plaît : du gore gratuit au huis-clos psychologique où finalement il se passe rien, en passant par l’expérimental plus ou moins foireux et les remakes à deux balles. ça lui arrive de regarder des trucs franchement dégueulasses et de s’empiffrer de popcorn sans tressaillir un seul instant (il se marre, pointe du doigt les effets techniques, commente à voix haute), c’est pas grave si le scénario est bon à jeter aux chiottes ou si le réalisateur devrait subir une évaluation psychiatrique, ça l’amuse. cette fascination lui vient de la télé : souvent, pop s’absentait jusqu’à tard dans la nuit, il lui laissait de quoi manger dans la cuisine et grognait, t’abrutis pas devant les écrans. il l’écoutait pas, bien sûr. son plateau repas sur les genoux, il zappait et zappait, puis s’endormait – sauf qu’un soir, y avait un film d’horreur sur une chaîne obscure, le troisième volet de la franchise « red moon », et il a adoré, même s’il a pas pu éteindre la lumière après coup.  (v.) — il devait avoir dix ou onze ans quand pop lui a donné le choix entre un flingue et un couteau. les regarde pas avec des yeux de merlan frit putain, t’as l’air con. l’espace d’un instant, il a cru être dans un jeu vidéo, face au menu où on choisit les armes de son personnage. la crosse était lourde et froide ; la lame aiguisée et brillante. faut savoir se défendre, quel que soit le monde où on est, telle était la philosophie de pop – dans un sens, il avait pas tort, ils n’avaient jamais vécu dans des coins gentillets, et il tressautait à peine si une fusillade éclatait en bas de chez eux ou si une balle traversait une vitre de l'appart ; c’était terrible d’être indifférent à la violence environnante tant elle était ancrée dans son quotidien. il a finalement choisi le couteau, sans autre raison que le manche était plus facile à manier et plus facile à dissimuler. pop l’a forcé à s’entraîner, c’est comme jouer aux fléchettes, il répétait, sauf que c’était des conneries bien sûr – cela étant, maintenant, son enseignement a apporté ses fruits. (vi.) — il est très possible qu'azaël n’ait pas versé la moindre larme depuis ses cinq ou six ans. ça met du plomb dans la tête de se faire élever par pop. (vii.) — un jour, c'est passé du simple couteau et de cette excuse de défense à un scalpel, à une table disposée sous les néons. pop, c'était un personnage complexe ; un tyran au langage vulgaire, aux instructions impitoyables. pourtant, y avait toujours cette petite manifestation d'humanité qui émergeait d'une manière étrange. visible sans pour autant être une évidence. souvent, ça c'était comment il l'exprimait. le corps déposé contre la table glacée, à cœur ouvert, les tripes ici et là, l'odeur nauséabonde, insupportable. (une drôle manière d'exprimer son humanité - en en dérobant une autre.) pop, il aimait partager son savoir. il voulait le lui transmettre. t'as beau rien avoir là dedans, t'as intérêt d'ouvrir les yeux et de regarder jusqu'à la fin comment je fais. et azaël n'a jamais détourné le regard.


| couleur préférée: le rouge. un signe du zodiac: le capricorne. une saison: l’automne, de ses pavés asséchés, ses carcasses craquelant sous le talon. anime les peurs, défile les monstres de cœur et de couleur. une planète: pluton, berçant les peurs, chantant les tambours d'outres tombes, propageant doutes abyssaux jusqu'à perdition ou résurrection. une émotion: l'apathie, la belle ironie. animal totem: le serpent, charisme inquiétant, regard impénétrable et mystérieux, grand voyageur de l'entre deux: destruction et construction, vie et mort. un mot: destiné, l'inévitable. un vêtement: un scalpel. un verbe: décimer. une heure de la journée: les douze coup prévoyant l'heure fatidique du crime. un défaut: inhumain. un des 7 péchés: l’orgueil. une erreur de jeunesse: exister. une senteur: cendres d’opopanax. |