just look at the ｂｒｉｇｈｔside (baozi&micha)

( t e n u e ) ( s o n g ) ~ la cigarette pendant à ses lèvres grisées, embrassées par la lumière obscure d'une nocturne amante, d'une timide lune s'effaçant sous les nuages capiteux...lourds, si fertiles de pluie. Enfantant les gouttes s'échouant contre les trottoirs, s'écrasant comme de petits cailloux sur les parapluies noirs et blancs ondoyant sous sa fenêtre, humidifiant l'atmosphère de sa chambre endormie. La fumée s'évaporait rapidement à chaque expiration, se faisant emporter par les ténèbres de la nuit séoulite...les ténèbres bleutées et aériennes, engorgées d'eau et de murmures. De non-dits rampant dans le cerveau de Micha, les chevilles attrapées par la boue de sa timidité, de son introversion, c'en était pitoyable et presque vulgaire la manière dont il s'interdisait de dérouler des longueurs de mots, de paroles intéressantes, peut-être même touchantes. On le pensait froid, on le pensait arrogant, simplement pour le silence de sa présence. Simplement pour cette langue qui se nouait aux chimères des "qu'en dira-t-on", de cet estomac qui s'acidifiait de dégoût et de peur à l'idée même, fragile et candide, de pouvoir sympathiser...il n'était pas sauvage, ni complètement domestiqué, un curieux mélange entre la bête de frankenstein et le comte dracula.
Ça venait de ce coup fatal, de cette faucheuse qui faucha son désir de parler, de sociabiliser, de tendre la main vers le vivant...et se dire que peut-être, par tout hasard, il toucherait une belle âme. Se salirait les mains de bonté et de rires, s'aveuglerait de lumière et d'amour.
Micha tendait vers la mort, par haine et colère. Par violence et caprice. Parce qu'il était plus facile de se lover dans quelque-chose de connu, que de tenter l'inconnu. Il n'était pas aussi brave qu'il l'avait toujours prétendu, le drap blanc recouvrant sa face, courant derrière des pilleurs de tombes imaginaires, le sourire de son père hantant son désir de réussir à coincer les vils. En vérité, il était frileux...tremblant aux moindres interactions, s'emmêlant entre des syllabes soudainement étrangères, la honte montant graduellement sur son visage abasourdi. Un bordel. C'est tout ce qu'il était. Un bordel fantomatique, un pied dans le cercueil, l'autre se débattant avec une terre glissante.
Et malgré tout cela, il était bien vivant pour que quelqu'un puisse l'aimer.
Balançant la cigarette consumée par le rebord, soulevant son poids de ses coudes anesthésiés, quelques os craquant au passage, sa main parfumée de nicotine et d'anxiété vint embaumer ses cheveux, tentant d'un seul coup de les redresser de ses yeux ébènes. Un geste machinal, inconscient, tentant en vain, de chasser les pensées torrentielles noyant sa raison. Micha réfléchissait avec excès. Avec cette excentricité des fous et des névrosés, cette démence des désespérés, de ceux qui s'accrochent malgré eux à la solitude et aux voix mesquines.
Aux soleils et aux battements.
A l'abandon et aux souffles coupés.
Aux rictus et aux couleurs.
Tout ça c'était parce qu'il était émotif...c'était ce qu'il se répétait dans l'ombre de sa chambre. Tout le temps. Pour oublier qu'il y avait quelque-chose qui n'avait jamais été réparé...seulement maladroitement oublié.
Balayé.
Noyé.
Flingué.
Et des petits bouts de son cerveau tachaient toutes ses œuvres.
Attrapant un de ses dvd dans une de ses boites à chaussure ouverte, il alla s'écrouler sur le canapé de la pièce commune, défilant la technologie sous ses yeux afin de pouvoir s'évader dans un de ses petits plaisirs nocturnes. Il regarda le boîtier du film "Les Griffes de la Nuit" de Wes Craven, un petit rictus ironique soulevant le coin de ses lippes...surtout ne pas s'endormir, il aurait du mal à le déchiqueter...Plongeant son attention sur des images défilantes qu'il connaissait par cœur, murmurant presque la totalité des dialogues, il ne remarqua même pas le cliquetis des clés, les pas trempés décollant du sol...